JUEGOS OLIMPICOS PENITENCIARIOS

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Necesita redimirse. De nada le sirve ahora la forma impecable en que ha administrado la Prisión ,el respeto de todos , su sesgo humanista y su increíble intuición para prevenir cualquier Motín. Precisa - ahora , ya mismo - una circunstancia de alto impacto que le permita una escalada de Perfil, ante los rumores que lo difaman.
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Así, decide ir por más : sin consultar a ninguno de sus Asesores , informa a la prensa que los primeros "Juegos Olímpicos Carcelarios" , de carácter interno, tendrán lugar del 9 a l 16 de Abril dentro de las instalaciones del propio Presidio.
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Los Juegos están resultando un verdadero suceso .Gracias a sus excelentes actuaciones en Fútbol, Voley, Gimnasia Artística y Saltos Acrobáticos, el Pabellón Verde ha liderado la Justa prácticamente desde su comienzo. Pero el último día - el 16 - el Pabellon Azul - el de los Nenes mas Pesados - lo emparda en el Puntaje : a sus logros en patinaje sobre hielo, waterpolo y salto en alto le suma dos victorias en disciplinas que estos pichones dominan muy bien : Lucha Grecoromana y Tiro al Blanco.
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Los demás Pabellones - el rojo , al amarillo y el blanco - han quedado muy atrás. Pero todos están muy entusiasmados.
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Igualados en 3426 puntos, solo queda una disciplina : el Salto con Garrocha. El Pebete Gutiérrez - del Pabellón Verde- ni siquiera se anima a presentarse.
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El designado por el Pabellon Azul es el "Tapita" Lorenzo , un flojo que siempre alegó inocencia y llora porque no puede ver a su mamá. Su expediente se perdió, su Abogado lo abandonó.Nadie sabe por qué está preso ni tampoco cómo pudieron elegirlo para una disciplina tan rigurosa. Apenas mide 1.56 mts y pesa 50 Kilos.
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Los Azules necesitan sólo un 1/8 de punto.. Triturando prónosticos , el " Tapita " se presenta y pide que le coloquen la barra a .........4.30 metros! Como era de esperar , sus dos primeros intentos son bochornosos.

Pero al comenzar a tomar carrera para el tercero, el brillo de su mirada ya no es el mismo. Como si alguien lo aleccionara al oído , su paso resulta regular y potente : cuando la garrocha se clava , su cuerpo se eleva, su torso se arquea y toda su humanidad se eyecta , ya todos saben que no estamos ante un Salto Común.
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Y claro que no lo es. Porque no sólo supera los 4.30 de la barra transversal sino también los 4.50 del Muro principal de la Prisión, ubicado apenas atrás de la primera. Y con tanta holgura que , en su descenso , tiene tiempo para despedirse de sus ex compañeros - saludándolos con la mano derecha - ,de acomodarse para caer parado sobre el terreno arenoso - evitando lastimarse - y de salir corriendo , en libertad , seguramente hacia la casa de su Madre para poder darle el beso que le está debiendo desde hace tanto.
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-Y que me dice ahora , Sr Director ?.- Pregunta , con los ojos inyectados el Ministro de Seguridad , invitado especial al Acto de Clausura.
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- Pues...nada, Ministro. Que Renuncio. Y ahora , si me permite.... - dice al tiempo que comienza a correr y se va desprendiendo de la corbata y el saco -...acabamos de pasar un momento inolvidable. Voy a ver si puedo alcanzar al Tapita para poder entregarle su Medalla de Oro .

MI PIE IZQUIERDO

Pero...cómo carajo puede ser ?

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Acabo de ver la competencia de Atletismo más insólita de mi vida. La final de los cien metros en los Juegos Olímpicos de Beijing. Y no terminaba de creerlo : sólo, absolutamente sólo , despegado del resto y con gesto suficiente, el jamaiquino Usain Bolt se pisa los cordones faltando cinco metros para la llegada y se clava casi de cabeza en la superficie de la pista, a medio metro de la victoria. Y de la Gloria.

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No puedo negar que , en ese momento , un sentimiento compasivo se apoderó de mi ánimo y no pude dejar de pensar en el muy amargo trance que acababa de pasar.En el modo insólito - y hasta ridículo - en que se le escapó la victoria, por una aparente pequeñez. Pensé en su lucha , en su infancia- tal vez sufrida - , en la decepción que de seguro embargaba a su madre. En el exilio interior que le impediría regresar a Jamaica. En el escarnio al cual lo sometería el Periodismo. En los cuatro años que debería esperar para una revancha .En todo, en todo eso pensé.

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Estoy viendo la ceremonia de premiación. Ah, noooo!...Me están jodiendo! Por qué mierda le están dando la medalla de oro ? Se cayó , Señores....se cayoooooó ! Se plantó de nariz como en los aterrizajes forzosos de las películas ! Sólo le faltó prenderse fuego... Y ni siquiera llegó ! Estamos todos locos ?

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Mirando a mis amigos alrededor sostener la victoria de Bolt , me doy cuenta que , otra vez , el loco soy yo. Que acababa de ver lo que no pasó, probablemente por la desmesurada ponderación del riesgo que normalmente me atormenta.. Que no advertí que el error que el tipo había cometido se había olvidado de pasarle Factura y que ganó como todos los demás vieron que ganó. Que no analicé que la señal que contenía la imagen del triunfador había viajado decenas de miles de kilómetros - satélite mediante - desde China a Lomas de Zamora , mostrando al mundo entero a un velocista poderoso arrollar a sus rivales. Tan sólo ahora caigo en la cuenta de que, en algún tramo del recorrido de dos metros que va desde la pantalla a mi sistema óptico - recién ahí y sólo para mí - este Rayo se tropezó. Y hasta es posible que yo mismo lo haya hecho caer.

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Aún así , no termino de convencerme del todo. Y si bien no puedo dejar de observar la imponente estampa que , sonriente , besuquea la reciente medalla dorada, creo ver también - afinando el ojo - su pómulo izquierdo enrojecido e inflamado y , a la par , las rodillas que lentamente comienzan a sangrarle. Señales probables de que algún porrazo se dió.

Confirmado , entonces . Que disfrute su gloria y sus millones. Pero , por el momento , en mi opinión, y hasta tanto no me demuestre lo contrario , el muchacho no deja de ser un caribeño poco avispado que , en el momento cumbre de su existencia , no supo siquiera atarse los cordones como mandan los Manuales.
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(*) Según dicen , el velocista jamaiquino Usain BOLT batió el récord Mundial del hectómetro , ganando la final de dicha especialidad correspondiente a los Juegos Olímpicos de Beijing. Además de largar muy mal y relajarse al final, CORRIÓ CON LOS CORDONES DE SU CALZADO IZQUIERDO DESATADOS , , tal como se ve en la FOTO DE ARRIBA.

EN CASA DE LOS FASANELI

Familia Fasaneli.(En la imagen, falta Kevin, que está sacando la Foto ).


Pocas veces quedé tan impresionado como áquella vez que , por razones que no vienen al caso , los Fasaneli me invitaron a almorzar.

Papá Fasaneli es médico. Mamá Fasaneli es ama de casa. Sus hijos, dos casalitos perfectos : nena-nene-nena-nene. Un año , cuatro meses y tres días de diferencia entre cada uno. Felicitas, Kevin, Jessica y Baltasar. Verdaderos Primores.
Los abuelos , todos muy jóvenes, derrochan salud . Ah ! Y viven para sus nietos.

A los Fasaneli ni siquiera los ha rozado el Corralito. Ellos tenían sus moderados ahorros diversificados en Bonos de países emergentes . No saben lo que fue el Rodrigazo , los Bónex ni el Plan Austral. Nunca los han robado. No lo merecen , porque son sumamente correctos. Hacen -todo-en-su-justa-medida.

¡ Hasta devuelven los Libros que les prestan !

Para esta familia argentina , la gripe es a lo sumo un resfrío. Los golpes no les traen consecuencias. No han sufrido muertes tempranas. No van a un velorio desde hace 30 años, ni conocen las enfermedades terminales.
Los autos marca Fasaneli desconocen el granizo. Jamás nadie ha confundido su apellido escribiéndolo con doble ele . En los supermercados, nunca han tenido que esperar en la cola porque el infeliz de adelante se olvidó de pesar las zanahorias.

Los hijos apenas se pelean : son moderadamente estudiosos, bastante desprejuiciados, no discriminadores. Chicos multipropósito : capaces de subirse a un árbol , practicar equitación o embarrarse hasta las orejas.
Es así que cuando Baltasar abre inadvertidamente el ropero del Dormitorio principal, buscando un abrigo, pensé que vería una prolija sucesión de cadáveres debidamente clasificados. Y , la pucha , nada que ver. Sólo simetría y colorido. Ni las manos de Perón , ni armas largas, ni stéreos de origen dudoso.

Por eso cuando , tras un almuerzo exquisito , el Padre me acompaña hasta la salida , su extraña confidencia me sorprende : abandonando esa eterna semisonrisa , ese gesto plácido de bonhomía y con el índice cargado apuntándome , me advierte - casi amenazante - que la existencia de toda la Familia depende de mí , que ni siquiera se me cruce por la mente la idea de dejar de imaginarlos y que , en ese caso , aún no sabiendo cómo corporizarse , el se ocuparía, personalmente y sin más vueltas , de pegarme un tiro en la Cabeza.

Más que temor, sentí alivio. Esa advertencia, ese rastro de cruda humanidad , lejos de demonizarlos, pasaba a transformarlos en una Familia de verdad . En lo sucesivo , no necesitarían de mi fantasía para poder sobrevivir . Podrían hacerlo sólos.

Un Papá Fasaneli- de carne y hueso- no tendría ya ningún motivo para asesinarme.