CRIADO EN CAUTIVERIO

Cuando, por fin , entró en nuestra casa , no era más que un cachorro. De una especie que necesita - reclama - los más singulares cuidados. Que crece entre la maleza que nuestra ceguera a veces nos impide advertir. Que ignora la existencia de un exterior ávido para devorárselo.
Para que sobreviva , edificamos un entorno. Creamos - construímos - un planeta sólo para él .

Le mostramos sólo lo que nosotros quisimos : algunas cosas sólo en cuentagotas. Lo preservamos , lo defendimos de áquello que él jamás podría imaginar que pudiese atacarlo . Le explicamos, como pudimos , porqué las calles , las plazas , el río y los árboles ya no eran suyos. Lo que representa el afuera y lo que nos brinda el adentro .

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Especie protegida , lentamente nos dimos cuenta que , de esa forma , en el futuro no subsistiría . Nuestra mirada no podría ser eterna. La ingenuidad representaba su condena. La ternura , su indefensión. Comenzaba a ser de otro mundo y nosotros queríamos que lo fuera de éste.

Fue entonces la hora de ir forjando - juntos - el Escudo. Tierra en las rodillas ,bastantes golpes , algunos sustos. La explicación de lo inexplicable. La defensa contra las agresiones de su propia Especie y las burlas sin sentido por el sólo hecho de entender la vida de un modo diferente.

Casi todas las respuestas a casi todas las preguntas.

El martes fue de Campamento , con el resto de su grado. Algunas señales me indican que ha podido generar algunos anticuerpos, que, a sus once años , ya es más fuerte y más apto. No tengo aún la exacta medida. La única forma de verificarla es , simplemente , arriesgando.

Acaba de llamarme por el celular de un Profesor. Me pregunta, con voz algo entrecortada , si puede volver sólo a casa en Colectivo. Autorizándolo , sólo atino a preguntarle si tiene monedas .

Y aunque tengo miedo , pienso que ya va siendo hora de ir probando la resistencia de esa Armadura que a algunos protege tanto y que con otros , lamentablemente, parece hecha tan sólo de papel.

¿ Regalo del Cielo ?

Cuando me invitaron a Los Alerces , acepté encantado. Siempre me gustaron los pueblos sin hijos pródigos, piedras movedizas , terminales, surtidores , rotondas , diagonales ...Ni tan siquiera una catástrofe o asesino serial para recordarse. Capitales Nacionales de La Nada : naturalezas desbordantes , difícilmente contaminadas y de incondicional acceso.

Paseábamos , como última actividad, por el imponente Parque Municipal :
- Que es eso, papá? - pregunta Luchi - mi hijo - señalando un difuso punto negro que se adivinaba en lo alto , justo sobre el espacio aéreo donde tenía lugar el minimitín que organizaba el Intendente para buscar su reelección.
- A ver...Súperman ? dije sin mucha convicción.
- Dale !!! En serio...
Y sí. Me costaba reconocerlo , porque no podría responder después lo que venía. Cayendo desde las alturas ,patas para arriba la inconfundible estampa de... UN PIANO.

Por que extraña razón habría de estar bajando tremebunda cosa desde las nubes ? Una sóla : la mano del Hombre . De hecho, a medida que se venía acercando, mas contundentemente Piano se veía.

Y sobre quien caería ? Si hay algo que debo admitir que me simpatiza de un proyectil lanzado en velocidad, en apariencia por accidente ,es que no tiene mala intención. Va donde va . Al que le toca , le toca : si es que le toca. Un Piano en caída libre no tiene ideología ni es un asesino ; lejos está de saber lo que es el Dolo. Es absolutamente insobornable :caerá donde tiene qué caer . Incluso sobre el más poderoso : pura y democrática inimputabilidad.

Si impactase contra el Intendente lo haría no con una finalidad política , sino por la descarnada fuerza rectilínea que lo impulsa con feroz velocidad , desconociendo toda Autoridad .

O si diese contra Doña Asunta , esa anciana nonagenaria y hemipléjica que sólo la han llevado esa tarde a tomar sol , no sería seguramente por un acto piadoso, sino por lo que es : media tonelada golpeando sobre un punto que no eligió.

No pude aguantar el desenlace de la situación y me di vuelta .Luciano hizo lo mismo. Sentimos el impacto , y presumimos que fue sobre alguien : el grito del Intendente nos dió la pauta. La advertencia de un cielo negrísimo y preocupante , nos impulsó apresurados hacia el Hotel. No nos equivocamos : un verdadero diluvio de Pianos arrasó, en dos minutos, con casi todo el Parque.
Fue en ese justo instante que comprendí que siempre , en nuestro destino , habrá momentos y lugares en los cuales - desde las alturas - vendrá descendiendo un Piano amenazante que alguien, con su negligencia , puso sobre nuestras cabezas. Afortunadamente, no siempre aciertan.

Pero mucho me temo que en poco tiempo , cuando alcemos la vista, y sólo veamos el oscurísimo rostro de la Tormenta , será imperdonablemente tarde.

No habrá ya - no podría haberlo - Paraguas que nos salve.


(*) Cada año mueren en la Argentina alrededor de 25.ooo personas por causa de accidentes evitables. El 40 % de esas muertes son por Accidentes de Tránsito.Hay muchas otras muertes por causas evitables , pero es díficil encontrar estadísticas fíables.
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G-9

Resulta -por demás - díficil explicar algo que sabemos , sin poder dar fe acerca del cómo y el porqué. Claro que es malo divulgar algo no probado, más no lo es tanto si lanzamos la advertencia . Y mucho peor sería callarlo para siempre.

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Lanzadas por cientos de miles, se arrastran por la arena buscando el Paraíso, el mar que las contenga . Saben que de otra forma no sobrevivirán . Idénticas , simétricas, reflejo de sí mismas , debo confesar que , a simple vista, no puedo señalarla . Sólo apelando a un juego - la Batalla Naval - y a un tablero - imaginario - podría identificarla en la imagen como la G-9 . Les pido hagan el esfuerzo. Vale la pena.

No es una cría de Tortuga igual a todas las demás , aunque lo parezca. Su química , sus enzimas, la forma en que procesará sus alimentos , la bioestructura de sus tejidos que determinará su evolución inteligente no pueden compararse a las que son , de todas formas, sus hermanas. Repta y se desespera como ellas, pues , al fin y al cabo , hoy por hoy , la fragilidad las iguala. No tiene aún forma de diferenciarse ni de explicar a nadie lo que puede ser en potencia, y porqué es la primera - entre mil millones de su especie que han poblado antes la Tierra - en condiciones de dar , en términos comunes , un verdadero batacazo biológico , una cuña letal a la soberbia humana . Ni mucho menos tiene ahora tiempo que perder.

Si la queremos , nos querrá
Si le enseñamos , aprenderá.
Si le hablamos, responderá.
Si le explicamos , comprenderá.
Si la escuchamos , nos enseñará.
Si le preguntamos por La Verdad, la develará.

Ni Príncipe encantado ni Profeta reencarnado : Tortuga - Tortuga.
Y aunque se encuentra algo relegada , y no sea necesariamente más rápida que sus compañeras , no ha perdido aún la esperanza de alcanzar el Pacífico. Seguramente es la única que procesa, en forma consciente , el riesgo que corre y que corren. Y por ello , la única que podría definir , de la misma forma , tanto la Ilusión como el Sufrimiento.

Si se empantana en la arena- lo más probable- , será fácil presa de cualquier ave carroñera : una inconmensurable Herejía.
Si alcanza el mar, es seguro que complete parte de su prometedora evolución en el Océano, aunque no sería ya lo mismo, porque :

- Ni nos querrá.

- Ni aprenderá.

- Ni nos responderá.

- Ni nos comprenderá.

- Ni nos enseñará.

Pero, en este momento me encuentro a miles de kilómetros : No puedo ir por ella , ni mucho menos alertar a nadie para que la intercepte y la salve . Las cartas están echadas. Es una verdadera desgracia . Se me escapan las lágrimas : no habrá Revelación.

Aunque quizás sea mejor así. Por eso, a la distancia , sólo me queda un desesperado ruego para que sea la primera en ser envuelta por el abrazo de la Marea ,ante el fastidio y la impotencia de ese viejo Cormorán que la tiene en la mira.

EL FANTASMA DE DON FRANCISCO ?

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Sevilla . Está transcurriendo el instante que marca justo el Mediodía.
En el magnífico salón del Teatro Regidor , el clima se hace intenso. No sólo por el sofocante calor , sino también por la culminación del acto de graduación de casi doscientos estudiantes del Profesorado de Literatura que no pueden dejar de disimular su emoción.
La ceremonia ha sido lo suficientemente desprolija como para considerarla inolvidable. Gritos,llantos, algún baile de improviso , bromas milenarias , silbidos, carcajadas y algunos elementos de cotillón que , por supuesto, van contras las establecidas reglas.
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¿ Quién sino el Profesor Ulises Améndola para poder abrochar el Acto ? Innovador - pese a su veteranía- abierto , desafiante de lo impuesto y enemigo de lo digerido, es el indicado para cerrar la graduación de la Promoción 2008.
El discurso de Améndola es emocionante. Preclaro, ameno, constructivo , va desmigajando las razones de la Lengua y las va derramando sobre el Escenario para que todo el Auditorio - estudiantes , familiares y allegados - deje abrevar sus corazones.
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En un alejado rincón de la ciudad de La Plata ( Argentina ) , a unos 10.ooo kilómetros de allí , Don Francisco se entretiene, sentado en el patio , mate en mano , recordando y añorando glorias pasadas. Es un hombre mayor , pero con la fortaleza de un Toro. Hoy se siente más vivo que nunca : acaba de nacer su décimo bisnieto al cual bautizarán , como pareciera que no puede ser de otra manera, Francisquito.
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La palabra del Profesor se torna vibrante . El in crescendo va advirtiendo que el final se avecina. Sobre el fondo del Escenario , a la par que las luces se apagan , y el silencio se enciende , se proyecta la imagen sepia de un antigüo equipo de fútbol , que Améndola pretenderá utilizar para edificar su última- y frustrada - moraleja.
Como en áquella inolvidable escena de la Sociedad de los Poetas Muertos , toma el micrófono y señala :
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- Esta es una foto de la Selección de Argentina de 1930. Observad sus rostros , la ilusión del triunfo , la responsabilidad del compromiso que se avecina , sus cuerpos jóvenes y trabajados. Corresponde al momento anterior a la final del campeonato Mundial contra Uruguay .Y que son hoy ? Polvo. No lo olvidéis nunca . Por ello : vivid cada día como si fuera el último.
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Un silencio recogido y cerradísimo envuelve el ámbito , a la par que la imagen de cada uno de los jugadores, por un artificio técnico, va desapareciendo de la foto . Más -como siempre le sucede a los hacedores - el profesor se equivoca.Tal vez no debió copiar el recurso. Quizá debió chequear un poco - tan sólo - su información. Cuando sólo falta esfumarse la estampa del último jugador, la sala queda totalmente a oscuras por sólo un segundo . Cuando la luz retorna ,centenares de espectadores observan, atónitos , sobre el fondo del escenario ,la figura de un anciano fuertemente abrigado , sentado sobre una silla de mimbre , mate en mano , que más que una persona semeja una aparición. El público se petrifica.
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- No lo toméis a mal, pero... ¿ Quién sois Vosotros y como habéis llegado hasta aquí? - Inquiere el Profesor, visiblemente afectado.
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- Perdón... este... me llamo Francisco Varallo, era jugador de fútbol ... y de los buenos !... tengo 98 pirulos , pibe...y ...discúlpenme , debe ser la edad.... lo que yo no me explico es... es ... cómo es que USTEDES están acá, en mi patio ? . Y ese que está en la Foto , en cuclillas ,con los dedos entrelazados...a ver...esperen que me pongo los lentes...sí , soy yo antes de la Final del Treinta contra los Yoruguas . Pero donde están mis compañeros ? ...Se piantaron ? Y Stábile ? y Patternoster ?...
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El insólito episodio precipita el Final.La supervivencia de Varallo desarma la puesta en escena de Améndola. La gente se va retirando , cuchicheando cuando la situación deriva en su más alto nivel de extrañeza . Los casi quinientos asistentes se encuentran saliendo a una extraña ciudad llena de diagonales , que nada tiene que ver con Sevilla y que les resulta absolutamente desconocida . Para todos, menos para Don Francisco , que enfila por la Diagonal 43 rumbo al Sanatorio de la Piedad para poder conocer a su bisnieto Francisquito.
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Al fin y al cabo la Providencia no se equivocó. Antes que un anciano casi centenario , gloria del balompié y único sobreviviente de un evento histórico ,deba cruzar el Atlántico hacia el Noreste para evitar que un bienintencionado profesor , involuntariamente, lo reduzca a polvo y le impida conocer a su décimo bisnieto , resulta mil veces preferible- y sobre todo, infinitamente más justo - que casi medio millar de andaluces, como aparecidos,realicen el trayecto contrario permaneciendo varados en la ciudad de La Plata, a las ocho y media de la mañana, en un país extraño, muertos de frío y sin que tengan la más mínima idea de como coño han llegado hasta allí.
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(*) Francisco" Pancho" Varallo es Argentino y nació el 5 Febrero de 1910. Es el UNICO SOBREVIVIENTE de los jugadores que protagonizaron la primera Final del Campeonato Mundial de Fútbol , disputada entre los equipos de Argentina y Uruguay en 1930 . Máximo Goleador Histórico de Boca , vive actualmente en la ciudad de La Plata . En la foto , es el último de la segunda fila , de izquierda a derecha.El presente es mi Homenaje. )
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