MEFISTO PROPIEDADES S.A.

La casa.

Cuando alguien emprende la aventura de tamaña adquisición, pocas veces repara en la magnitud de las relaciones intergeneracionales que está comenzando a gestar.
Ocurre que este verdadero emblema de la materialidad resulta normalmente construído para superar la expectativa de vida promedio. Obtener algo con más de un siglo de garantía es de suyo una exageración : inmune a la agonía , ella siempre queda - en pie - para deleite de los escritores de telenovelas.
La industria de la construcción es hoy una de las menos evolucionadas. Seguimos edificando casi igual que ayer, para que un eslabón cualquiera de la cadena se inmole para seguridad de los sobrevinientes. Hasta que la cadena vuelva a romperse.
Por eso , es díficil escapar al hechizo de lograr la posesión de esta calculada combinación de cemento,ladrillo y materiales diversos , que parece ser para siempre.

Su fortaleza es , a la par , su maldición.

Y así , los conflictos, no sólo de origen doméstico , brotan con ella como epicentro : los acuerdos parecen imposibles , las soluciones se dilatan y aparece la expresión más cruda de la condición humana.Los números pasan a ser materia opinable. En condiciones extremas , la escrupulosidad tiende a desaparecer, afloran las argumentaciones pueriles y se imponen - como nunca - las situaciones de hecho. Al calor inmobiliario , las convicciones suelen detenerse . El cuñadaje alimenta , sin disimulo alguno , la hoguera.

Se hubiese imaginado nuestro pobre abuelo esta situación ?








Mañana, cuando pasemos por el geriátrico , hagámosle la pregunta. Después de todo , él también fue nieto alguna vez.

.
.

GOLPE DE ESTADO

Siendo Presidente , las medidas que tomo son absolutamente inapelables : ellos saben que deben venir conmigo.

Conmigo vinieron.

Y allí fuimos. Con mi mochila a cuestas y la crudeza de mi historia . Y con mis pequeños pasajeros en el asiento trasero.
Ya en el viaje, me fui dando cuenta, con cierto temor, que la distancia que estaba recorriendo no era sólo geográfica . Que tal vez estuviese avanzando hacia el mismo abismo que otras veces me emboscó. Hacia el mismo lugar que identifico como el epicentro de mi propio conflicto.

Como siempre, son las circunstancias tristes las que convocan a las familias desunidas, como la nuestra. Por lo general ,tras el mal trago, la situación vuelve a atomizarse. Y así fué que, mis hijos se reencontraron con su abuelo , un patriarca polémico cuya salud parece jugarle una mala pasada.

Cumplí el ritual. Quise hacer todo a mi manera. Hotel , Sanatorio,Hotel , encuentro con mi hermano, que los chicos conozcan a sus primos en diez minutos...y a la ruta.

No pudo ser. Desconociendo mi autoridad, mis súbditos se rebelaron. Me mostraron que mi Historia era auténtica y respetable , pero inapelablemente vieja. Autoconvocados , rebeldes, sediciosos, los primitos decidieron comenzar a tejer la suya propia. Y no quisieron irse.

Por suerte, recuperé el Poder. Mientras desandaba el asfalto, me pregunté cómo pudo haber ocurrido que me hayan tenido prisionero cuatro horas obligado a participar de sus juegos y controlar sus correrías.

En rigor de verdad, no tenía mucha escapatoria. Ella, con su vestido de Hada, amenazó con convertirme en un horrible sapo . Su primo, oculto tras su máscara, me aseguró que - si mencionaba de nuevo a la tía Mabel - con su rayo luminoso me reduciría a un mero puñado de cenizas.

.

LO QUE LA LETRA NO PUEDE

Para enfrentar la agotadora tarea de integrarse a este mundo que se nos presenta esquivo , los humanos hemos tomado como iniciativa la díficil misión de dejar sentado por escrito la infinita multiplicidad de derechos , obligaciones , situaciones ,condiciones, cláusulas y demás eventos aleatorios que pueden signar nuestra -ya de por sí trabajosa - relación con áquel que llamamos el otro.

En la perpetua prolongación de un tejido simétrico en el cual se va agregando alternativamente cada punto , nos vemos - alegamos- obligados a plasmar en la letra lo que deberíamos decir , intentar , hacer o no hacer. En una sociedad en la cual la palabra - se dice - ha perdido el valor que ostentaba , éterea e inasible, nos hemos visto forzados a fijarle un soporte , una base material que protocolice áquello para lo cual antes bastaba la memoria.

Constituciones , leyes , códigos , cheques, concursos, papel moneda , ordénes de mérito, expedientes, reglamentos, prospectos , patentes, carteles , contratos , pactos : inscripciones que se esfuerzan en priorizar equibrios, moderar desigualdades y por sobre todo , obligar las conductas de áquellos que deberían garantizarlas sólo con el brillo de la mirada.

Complicada tarea , improbable resultado.

Pues a medida que abordamos el vértice de la Pirámide , comprobamos , no sin cierto asombro, que áquello que creíamos haber dejado rotundamente atrás no sólo está ahora muy adelante , sino que también preside normalmente la concreción del proceso : la voluntad . El nudo que cierra el Tejido.

Y así , siempre, por mucho que hayamos escrito, equilibrado y previsto para defendernos, hay un momento terminal de la relación en la que alguien inerme -casi desnudo - decide cumplir primero y confiar , mansamente, en que el otro lo haga después . Como cuando , en las películas , a la suelta de prisioneros de un lado de la frontera le seguía necesariamente ese instante - eterno y vacío - donde todas las expectativas viraban al otro extremo. Curiosamente, en este duelo , el que desenfunda primero es el que se expone a recibir el balazo. Arriesga y confía. Sin letras que lo defiendan.

Quiérase o no : el mundo todavía funciona mayormente de esa manera. La confianza , minuto a minuto , rubrica millones de estas apuestas cotidianas que hacen posible nuestra existencia. Cuando falla, temblamos.

Y , al menos para mí, resulta claro que áquel día en el cual los Kiosqueros - cara de piedra mediante -se nieguen a entregar los caramelos arguyendo que no les han dado la moneda que sí han recibido , la habrán herido de muerte.

La llamamos Buena Fe. Por virtud, justicia o conveniencia , la mejor medicina para vivir en sociedad.
.

JUEGOS OLIMPICOS PENITENCIARIOS

.

Necesita redimirse. De nada le sirve ahora la forma impecable en que ha administrado la Prisión ,el respeto de todos , su sesgo humanista y su increíble intuición para prevenir cualquier Motín. Precisa - ahora , ya mismo - una circunstancia de alto impacto que le permita una escalada de Perfil, ante los rumores que lo difaman.
.

Así, decide ir por más : sin consultar a ninguno de sus Asesores , informa a la prensa que los primeros "Juegos Olímpicos Carcelarios" , de carácter interno, tendrán lugar del 9 a l 16 de Abril dentro de las instalaciones del propio Presidio.
.
Los Juegos están resultando un verdadero suceso .Gracias a sus excelentes actuaciones en Fútbol, Voley, Gimnasia Artística y Saltos Acrobáticos, el Pabellón Verde ha liderado la Justa prácticamente desde su comienzo. Pero el último día - el 16 - el Pabellon Azul - el de los Nenes mas Pesados - lo emparda en el Puntaje : a sus logros en patinaje sobre hielo, waterpolo y salto en alto le suma dos victorias en disciplinas que estos pichones dominan muy bien : Lucha Grecoromana y Tiro al Blanco.
.

Los demás Pabellones - el rojo , al amarillo y el blanco - han quedado muy atrás. Pero todos están muy entusiasmados.
.

Igualados en 3426 puntos, solo queda una disciplina : el Salto con Garrocha. El Pebete Gutiérrez - del Pabellón Verde- ni siquiera se anima a presentarse.
.

El designado por el Pabellon Azul es el "Tapita" Lorenzo , un flojo que siempre alegó inocencia y llora porque no puede ver a su mamá. Su expediente se perdió, su Abogado lo abandonó.Nadie sabe por qué está preso ni tampoco cómo pudieron elegirlo para una disciplina tan rigurosa. Apenas mide 1.56 mts y pesa 50 Kilos.
.

Los Azules necesitan sólo un 1/8 de punto.. Triturando prónosticos , el " Tapita " se presenta y pide que le coloquen la barra a .........4.30 metros! Como era de esperar , sus dos primeros intentos son bochornosos.

Pero al comenzar a tomar carrera para el tercero, el brillo de su mirada ya no es el mismo. Como si alguien lo aleccionara al oído , su paso resulta regular y potente : cuando la garrocha se clava , su cuerpo se eleva, su torso se arquea y toda su humanidad se eyecta , ya todos saben que no estamos ante un Salto Común.
.
Y claro que no lo es. Porque no sólo supera los 4.30 de la barra transversal sino también los 4.50 del Muro principal de la Prisión, ubicado apenas atrás de la primera. Y con tanta holgura que , en su descenso , tiene tiempo para despedirse de sus ex compañeros - saludándolos con la mano derecha - ,de acomodarse para caer parado sobre el terreno arenoso - evitando lastimarse - y de salir corriendo , en libertad , seguramente hacia la casa de su Madre para poder darle el beso que le está debiendo desde hace tanto.
.

-Y que me dice ahora , Sr Director ?.- Pregunta , con los ojos inyectados el Ministro de Seguridad , invitado especial al Acto de Clausura.
.
- Pues...nada, Ministro. Que Renuncio. Y ahora , si me permite.... - dice al tiempo que comienza a correr y se va desprendiendo de la corbata y el saco -...acabamos de pasar un momento inolvidable. Voy a ver si puedo alcanzar al Tapita para poder entregarle su Medalla de Oro .

MI PIE IZQUIERDO

Pero...cómo carajo puede ser ?

.

Acabo de ver la competencia de Atletismo más insólita de mi vida. La final de los cien metros en los Juegos Olímpicos de Beijing. Y no terminaba de creerlo : sólo, absolutamente sólo , despegado del resto y con gesto suficiente, el jamaiquino Usain Bolt se pisa los cordones faltando cinco metros para la llegada y se clava casi de cabeza en la superficie de la pista, a medio metro de la victoria. Y de la Gloria.

.

No puedo negar que , en ese momento , un sentimiento compasivo se apoderó de mi ánimo y no pude dejar de pensar en el muy amargo trance que acababa de pasar.En el modo insólito - y hasta ridículo - en que se le escapó la victoria, por una aparente pequeñez. Pensé en su lucha , en su infancia- tal vez sufrida - , en la decepción que de seguro embargaba a su madre. En el exilio interior que le impediría regresar a Jamaica. En el escarnio al cual lo sometería el Periodismo. En los cuatro años que debería esperar para una revancha .En todo, en todo eso pensé.

.

Estoy viendo la ceremonia de premiación. Ah, noooo!...Me están jodiendo! Por qué mierda le están dando la medalla de oro ? Se cayó , Señores....se cayoooooó ! Se plantó de nariz como en los aterrizajes forzosos de las películas ! Sólo le faltó prenderse fuego... Y ni siquiera llegó ! Estamos todos locos ?

.

Mirando a mis amigos alrededor sostener la victoria de Bolt , me doy cuenta que , otra vez , el loco soy yo. Que acababa de ver lo que no pasó, probablemente por la desmesurada ponderación del riesgo que normalmente me atormenta.. Que no advertí que el error que el tipo había cometido se había olvidado de pasarle Factura y que ganó como todos los demás vieron que ganó. Que no analicé que la señal que contenía la imagen del triunfador había viajado decenas de miles de kilómetros - satélite mediante - desde China a Lomas de Zamora , mostrando al mundo entero a un velocista poderoso arrollar a sus rivales. Tan sólo ahora caigo en la cuenta de que, en algún tramo del recorrido de dos metros que va desde la pantalla a mi sistema óptico - recién ahí y sólo para mí - este Rayo se tropezó. Y hasta es posible que yo mismo lo haya hecho caer.

.

Aún así , no termino de convencerme del todo. Y si bien no puedo dejar de observar la imponente estampa que , sonriente , besuquea la reciente medalla dorada, creo ver también - afinando el ojo - su pómulo izquierdo enrojecido e inflamado y , a la par , las rodillas que lentamente comienzan a sangrarle. Señales probables de que algún porrazo se dió.

Confirmado , entonces . Que disfrute su gloria y sus millones. Pero , por el momento , en mi opinión, y hasta tanto no me demuestre lo contrario , el muchacho no deja de ser un caribeño poco avispado que , en el momento cumbre de su existencia , no supo siquiera atarse los cordones como mandan los Manuales.
.
(*) Según dicen , el velocista jamaiquino Usain BOLT batió el récord Mundial del hectómetro , ganando la final de dicha especialidad correspondiente a los Juegos Olímpicos de Beijing. Además de largar muy mal y relajarse al final, CORRIÓ CON LOS CORDONES DE SU CALZADO IZQUIERDO DESATADOS , , tal como se ve en la FOTO DE ARRIBA.

EN CASA DE LOS FASANELI

Familia Fasaneli.(En la imagen, falta Kevin, que está sacando la Foto ).


Pocas veces quedé tan impresionado como áquella vez que , por razones que no vienen al caso , los Fasaneli me invitaron a almorzar.

Papá Fasaneli es médico. Mamá Fasaneli es ama de casa. Sus hijos, dos casalitos perfectos : nena-nene-nena-nene. Un año , cuatro meses y tres días de diferencia entre cada uno. Felicitas, Kevin, Jessica y Baltasar. Verdaderos Primores.
Los abuelos , todos muy jóvenes, derrochan salud . Ah ! Y viven para sus nietos.

A los Fasaneli ni siquiera los ha rozado el Corralito. Ellos tenían sus moderados ahorros diversificados en Bonos de países emergentes . No saben lo que fue el Rodrigazo , los Bónex ni el Plan Austral. Nunca los han robado. No lo merecen , porque son sumamente correctos. Hacen -todo-en-su-justa-medida.

¡ Hasta devuelven los Libros que les prestan !

Para esta familia argentina , la gripe es a lo sumo un resfrío. Los golpes no les traen consecuencias. No han sufrido muertes tempranas. No van a un velorio desde hace 30 años, ni conocen las enfermedades terminales.
Los autos marca Fasaneli desconocen el granizo. Jamás nadie ha confundido su apellido escribiéndolo con doble ele . En los supermercados, nunca han tenido que esperar en la cola porque el infeliz de adelante se olvidó de pesar las zanahorias.

Los hijos apenas se pelean : son moderadamente estudiosos, bastante desprejuiciados, no discriminadores. Chicos multipropósito : capaces de subirse a un árbol , practicar equitación o embarrarse hasta las orejas.
Es así que cuando Baltasar abre inadvertidamente el ropero del Dormitorio principal, buscando un abrigo, pensé que vería una prolija sucesión de cadáveres debidamente clasificados. Y , la pucha , nada que ver. Sólo simetría y colorido. Ni las manos de Perón , ni armas largas, ni stéreos de origen dudoso.

Por eso cuando , tras un almuerzo exquisito , el Padre me acompaña hasta la salida , su extraña confidencia me sorprende : abandonando esa eterna semisonrisa , ese gesto plácido de bonhomía y con el índice cargado apuntándome , me advierte - casi amenazante - que la existencia de toda la Familia depende de mí , que ni siquiera se me cruce por la mente la idea de dejar de imaginarlos y que , en ese caso , aún no sabiendo cómo corporizarse , el se ocuparía, personalmente y sin más vueltas , de pegarme un tiro en la Cabeza.

Más que temor, sentí alivio. Esa advertencia, ese rastro de cruda humanidad , lejos de demonizarlos, pasaba a transformarlos en una Familia de verdad . En lo sucesivo , no necesitarían de mi fantasía para poder sobrevivir . Podrían hacerlo sólos.

Un Papá Fasaneli- de carne y hueso- no tendría ya ningún motivo para asesinarme.

CRIADO EN CAUTIVERIO

Cuando, por fin , entró en nuestra casa , no era más que un cachorro. De una especie que necesita - reclama - los más singulares cuidados. Que crece entre la maleza que nuestra ceguera a veces nos impide advertir. Que ignora la existencia de un exterior ávido para devorárselo.
Para que sobreviva , edificamos un entorno. Creamos - construímos - un planeta sólo para él .

Le mostramos sólo lo que nosotros quisimos : algunas cosas sólo en cuentagotas. Lo preservamos , lo defendimos de áquello que él jamás podría imaginar que pudiese atacarlo . Le explicamos, como pudimos , porqué las calles , las plazas , el río y los árboles ya no eran suyos. Lo que representa el afuera y lo que nos brinda el adentro .

.

Especie protegida , lentamente nos dimos cuenta que , de esa forma , en el futuro no subsistiría . Nuestra mirada no podría ser eterna. La ingenuidad representaba su condena. La ternura , su indefensión. Comenzaba a ser de otro mundo y nosotros queríamos que lo fuera de éste.

Fue entonces la hora de ir forjando - juntos - el Escudo. Tierra en las rodillas ,bastantes golpes , algunos sustos. La explicación de lo inexplicable. La defensa contra las agresiones de su propia Especie y las burlas sin sentido por el sólo hecho de entender la vida de un modo diferente.

Casi todas las respuestas a casi todas las preguntas.

El martes fue de Campamento , con el resto de su grado. Algunas señales me indican que ha podido generar algunos anticuerpos, que, a sus once años , ya es más fuerte y más apto. No tengo aún la exacta medida. La única forma de verificarla es , simplemente , arriesgando.

Acaba de llamarme por el celular de un Profesor. Me pregunta, con voz algo entrecortada , si puede volver sólo a casa en Colectivo. Autorizándolo , sólo atino a preguntarle si tiene monedas .

Y aunque tengo miedo , pienso que ya va siendo hora de ir probando la resistencia de esa Armadura que a algunos protege tanto y que con otros , lamentablemente, parece hecha tan sólo de papel.

¿ Regalo del Cielo ?

Cuando me invitaron a Los Alerces , acepté encantado. Siempre me gustaron los pueblos sin hijos pródigos, piedras movedizas , terminales, surtidores , rotondas , diagonales ...Ni tan siquiera una catástrofe o asesino serial para recordarse. Capitales Nacionales de La Nada : naturalezas desbordantes , difícilmente contaminadas y de incondicional acceso.

Paseábamos , como última actividad, por el imponente Parque Municipal :
- Que es eso, papá? - pregunta Luchi - mi hijo - señalando un difuso punto negro que se adivinaba en lo alto , justo sobre el espacio aéreo donde tenía lugar el minimitín que organizaba el Intendente para buscar su reelección.
- A ver...Súperman ? dije sin mucha convicción.
- Dale !!! En serio...
Y sí. Me costaba reconocerlo , porque no podría responder después lo que venía. Cayendo desde las alturas ,patas para arriba la inconfundible estampa de... UN PIANO.

Por que extraña razón habría de estar bajando tremebunda cosa desde las nubes ? Una sóla : la mano del Hombre . De hecho, a medida que se venía acercando, mas contundentemente Piano se veía.

Y sobre quien caería ? Si hay algo que debo admitir que me simpatiza de un proyectil lanzado en velocidad, en apariencia por accidente ,es que no tiene mala intención. Va donde va . Al que le toca , le toca : si es que le toca. Un Piano en caída libre no tiene ideología ni es un asesino ; lejos está de saber lo que es el Dolo. Es absolutamente insobornable :caerá donde tiene qué caer . Incluso sobre el más poderoso : pura y democrática inimputabilidad.

Si impactase contra el Intendente lo haría no con una finalidad política , sino por la descarnada fuerza rectilínea que lo impulsa con feroz velocidad , desconociendo toda Autoridad .

O si diese contra Doña Asunta , esa anciana nonagenaria y hemipléjica que sólo la han llevado esa tarde a tomar sol , no sería seguramente por un acto piadoso, sino por lo que es : media tonelada golpeando sobre un punto que no eligió.

No pude aguantar el desenlace de la situación y me di vuelta .Luciano hizo lo mismo. Sentimos el impacto , y presumimos que fue sobre alguien : el grito del Intendente nos dió la pauta. La advertencia de un cielo negrísimo y preocupante , nos impulsó apresurados hacia el Hotel. No nos equivocamos : un verdadero diluvio de Pianos arrasó, en dos minutos, con casi todo el Parque.
Fue en ese justo instante que comprendí que siempre , en nuestro destino , habrá momentos y lugares en los cuales - desde las alturas - vendrá descendiendo un Piano amenazante que alguien, con su negligencia , puso sobre nuestras cabezas. Afortunadamente, no siempre aciertan.

Pero mucho me temo que en poco tiempo , cuando alcemos la vista, y sólo veamos el oscurísimo rostro de la Tormenta , será imperdonablemente tarde.

No habrá ya - no podría haberlo - Paraguas que nos salve.


(*) Cada año mueren en la Argentina alrededor de 25.ooo personas por causa de accidentes evitables. El 40 % de esas muertes son por Accidentes de Tránsito.Hay muchas otras muertes por causas evitables , pero es díficil encontrar estadísticas fíables.
.

G-9

Resulta -por demás - díficil explicar algo que sabemos , sin poder dar fe acerca del cómo y el porqué. Claro que es malo divulgar algo no probado, más no lo es tanto si lanzamos la advertencia . Y mucho peor sería callarlo para siempre.

.
Lanzadas por cientos de miles, se arrastran por la arena buscando el Paraíso, el mar que las contenga . Saben que de otra forma no sobrevivirán . Idénticas , simétricas, reflejo de sí mismas , debo confesar que , a simple vista, no puedo señalarla . Sólo apelando a un juego - la Batalla Naval - y a un tablero - imaginario - podría identificarla en la imagen como la G-9 . Les pido hagan el esfuerzo. Vale la pena.

No es una cría de Tortuga igual a todas las demás , aunque lo parezca. Su química , sus enzimas, la forma en que procesará sus alimentos , la bioestructura de sus tejidos que determinará su evolución inteligente no pueden compararse a las que son , de todas formas, sus hermanas. Repta y se desespera como ellas, pues , al fin y al cabo , hoy por hoy , la fragilidad las iguala. No tiene aún forma de diferenciarse ni de explicar a nadie lo que puede ser en potencia, y porqué es la primera - entre mil millones de su especie que han poblado antes la Tierra - en condiciones de dar , en términos comunes , un verdadero batacazo biológico , una cuña letal a la soberbia humana . Ni mucho menos tiene ahora tiempo que perder.

Si la queremos , nos querrá
Si le enseñamos , aprenderá.
Si le hablamos, responderá.
Si le explicamos , comprenderá.
Si la escuchamos , nos enseñará.
Si le preguntamos por La Verdad, la develará.

Ni Príncipe encantado ni Profeta reencarnado : Tortuga - Tortuga.
Y aunque se encuentra algo relegada , y no sea necesariamente más rápida que sus compañeras , no ha perdido aún la esperanza de alcanzar el Pacífico. Seguramente es la única que procesa, en forma consciente , el riesgo que corre y que corren. Y por ello , la única que podría definir , de la misma forma , tanto la Ilusión como el Sufrimiento.

Si se empantana en la arena- lo más probable- , será fácil presa de cualquier ave carroñera : una inconmensurable Herejía.
Si alcanza el mar, es seguro que complete parte de su prometedora evolución en el Océano, aunque no sería ya lo mismo, porque :

- Ni nos querrá.

- Ni aprenderá.

- Ni nos responderá.

- Ni nos comprenderá.

- Ni nos enseñará.

Pero, en este momento me encuentro a miles de kilómetros : No puedo ir por ella , ni mucho menos alertar a nadie para que la intercepte y la salve . Las cartas están echadas. Es una verdadera desgracia . Se me escapan las lágrimas : no habrá Revelación.

Aunque quizás sea mejor así. Por eso, a la distancia , sólo me queda un desesperado ruego para que sea la primera en ser envuelta por el abrazo de la Marea ,ante el fastidio y la impotencia de ese viejo Cormorán que la tiene en la mira.

EL FANTASMA DE DON FRANCISCO ?

. .......................................................................................................
.
Sevilla . Está transcurriendo el instante que marca justo el Mediodía.
En el magnífico salón del Teatro Regidor , el clima se hace intenso. No sólo por el sofocante calor , sino también por la culminación del acto de graduación de casi doscientos estudiantes del Profesorado de Literatura que no pueden dejar de disimular su emoción.
La ceremonia ha sido lo suficientemente desprolija como para considerarla inolvidable. Gritos,llantos, algún baile de improviso , bromas milenarias , silbidos, carcajadas y algunos elementos de cotillón que , por supuesto, van contras las establecidas reglas.
.
¿ Quién sino el Profesor Ulises Améndola para poder abrochar el Acto ? Innovador - pese a su veteranía- abierto , desafiante de lo impuesto y enemigo de lo digerido, es el indicado para cerrar la graduación de la Promoción 2008.
El discurso de Améndola es emocionante. Preclaro, ameno, constructivo , va desmigajando las razones de la Lengua y las va derramando sobre el Escenario para que todo el Auditorio - estudiantes , familiares y allegados - deje abrevar sus corazones.
.
En un alejado rincón de la ciudad de La Plata ( Argentina ) , a unos 10.ooo kilómetros de allí , Don Francisco se entretiene, sentado en el patio , mate en mano , recordando y añorando glorias pasadas. Es un hombre mayor , pero con la fortaleza de un Toro. Hoy se siente más vivo que nunca : acaba de nacer su décimo bisnieto al cual bautizarán , como pareciera que no puede ser de otra manera, Francisquito.
.
La palabra del Profesor se torna vibrante . El in crescendo va advirtiendo que el final se avecina. Sobre el fondo del Escenario , a la par que las luces se apagan , y el silencio se enciende , se proyecta la imagen sepia de un antigüo equipo de fútbol , que Améndola pretenderá utilizar para edificar su última- y frustrada - moraleja.
Como en áquella inolvidable escena de la Sociedad de los Poetas Muertos , toma el micrófono y señala :
.
- Esta es una foto de la Selección de Argentina de 1930. Observad sus rostros , la ilusión del triunfo , la responsabilidad del compromiso que se avecina , sus cuerpos jóvenes y trabajados. Corresponde al momento anterior a la final del campeonato Mundial contra Uruguay .Y que son hoy ? Polvo. No lo olvidéis nunca . Por ello : vivid cada día como si fuera el último.
.
Un silencio recogido y cerradísimo envuelve el ámbito , a la par que la imagen de cada uno de los jugadores, por un artificio técnico, va desapareciendo de la foto . Más -como siempre le sucede a los hacedores - el profesor se equivoca.Tal vez no debió copiar el recurso. Quizá debió chequear un poco - tan sólo - su información. Cuando sólo falta esfumarse la estampa del último jugador, la sala queda totalmente a oscuras por sólo un segundo . Cuando la luz retorna ,centenares de espectadores observan, atónitos , sobre el fondo del escenario ,la figura de un anciano fuertemente abrigado , sentado sobre una silla de mimbre , mate en mano , que más que una persona semeja una aparición. El público se petrifica.
.
- No lo toméis a mal, pero... ¿ Quién sois Vosotros y como habéis llegado hasta aquí? - Inquiere el Profesor, visiblemente afectado.
.
- Perdón... este... me llamo Francisco Varallo, era jugador de fútbol ... y de los buenos !... tengo 98 pirulos , pibe...y ...discúlpenme , debe ser la edad.... lo que yo no me explico es... es ... cómo es que USTEDES están acá, en mi patio ? . Y ese que está en la Foto , en cuclillas ,con los dedos entrelazados...a ver...esperen que me pongo los lentes...sí , soy yo antes de la Final del Treinta contra los Yoruguas . Pero donde están mis compañeros ? ...Se piantaron ? Y Stábile ? y Patternoster ?...
.

El insólito episodio precipita el Final.La supervivencia de Varallo desarma la puesta en escena de Améndola. La gente se va retirando , cuchicheando cuando la situación deriva en su más alto nivel de extrañeza . Los casi quinientos asistentes se encuentran saliendo a una extraña ciudad llena de diagonales , que nada tiene que ver con Sevilla y que les resulta absolutamente desconocida . Para todos, menos para Don Francisco , que enfila por la Diagonal 43 rumbo al Sanatorio de la Piedad para poder conocer a su bisnieto Francisquito.
.

Al fin y al cabo la Providencia no se equivocó. Antes que un anciano casi centenario , gloria del balompié y único sobreviviente de un evento histórico ,deba cruzar el Atlántico hacia el Noreste para evitar que un bienintencionado profesor , involuntariamente, lo reduzca a polvo y le impida conocer a su décimo bisnieto , resulta mil veces preferible- y sobre todo, infinitamente más justo - que casi medio millar de andaluces, como aparecidos,realicen el trayecto contrario permaneciendo varados en la ciudad de La Plata, a las ocho y media de la mañana, en un país extraño, muertos de frío y sin que tengan la más mínima idea de como coño han llegado hasta allí.
.




(*) Francisco" Pancho" Varallo es Argentino y nació el 5 Febrero de 1910. Es el UNICO SOBREVIVIENTE de los jugadores que protagonizaron la primera Final del Campeonato Mundial de Fútbol , disputada entre los equipos de Argentina y Uruguay en 1930 . Máximo Goleador Histórico de Boca , vive actualmente en la ciudad de La Plata . En la foto , es el último de la segunda fila , de izquierda a derecha.El presente es mi Homenaje. )
.

LA MIRADA DE NILZA

Ella aún tiene presente el oscuro recorrido que tuvo que sufrir para llegar hasta allí . Transporte precario ,Noche cerrada , Promesas vanas , Necesidad , Impotencia, Ignorancia, Abuso y la conducción al único de sus destinos posibles . Viene de un país devastado por la historia , que , incapaz ya de erguirse , ahora sólo exporta sumisión.

.

No tiene hoy Patria . Retenidos sus papeles, tampoco ahora tiene Identidad.No sabe realmente donde está ni quienes la gobiernan : respira en un Piso de Doscientos Cuarenta Metros Cuadrados cuyas paredes son su Frontera. Sin Himno, sin Escudo, sin Moneda, sin Historia , está ahora bajo otra Soberanía. Un Presidente y una Vice : el Patrón y su esposa. Una ley : la ajena. Un salario : lo justo como para asegurarse que nunca levante cabeza. La consigna : no hacerse ver nunca , no observar nada , no hablar con nadie, no poder leer los recibos que le hacen firmar, ser invisible.

.

Sabe adonde vino, pero duda incluso de la nacionalidad del calor que sufre , del mosquito que zumba , de los ruidos que escucha, de la noche que adivina. En sentido estricto , es un cuerpo de cincuenta y nueve kilos , funcionando a cuarenta y ocho metros sobre el nivel del Suelo , a la altura de un sexto piso , en un Espacio Aéreo que resulta ser la proyección de un territorio delimitado políticamente y conocido mundialmente como la Capital de la República Argentina, la ciudad de Buenos Aires. Nadie podría decir en verdad que lo habite : no hay sigla , letra , signo , número , asiento constancia o pedazo de papel que la registre .Podría atomizarse en el aire sin que la Argentina se entere.

.

Cuando sus Patrones toman vacaciones, deciden llevarla . Y con ellos también va, claro, la Burbuja. El viaje en Ferry, el ascenso a una camioneta en la noche cerrada que le turba la visión , la prohibición tácita de mirar a los costados . El arribo. Sus Patrones han llegado a su casa en Punta del Este. Curiosamente , Ella no ha llegado a ninguna parte : ha llevado consigo el mismo país del que se supone partió. La misma atmósfera, las misma reglas , la misma imposibilidad de registrar lo que se vive tras la pared. La misma impotencia de saber si el aire que inspira es parte del Uruguay, de la Argentina o de alguna otra parte del Mundo. De conocer que suelo está pisando. De intuir el origen del agua que bebe o del temblor que siente bajo sus pies. Del humo que la irrita , de la nube que apenas se deja ver por la hendija de la ventana . De poder llegar a ser , como consuelo ,una de las tantas hormigas que en lenta fila se evaden por debajo de la puerta del Comedor.

.

Y entonces , como guíada , toma el pañuelo que le abriga el cuello , lo desanuda y se venda los ojos . De esa forma - velada - decide continuar su tarea , la que sabe , la que conoce, la que la encadena y la que realiza sin tropiezos no obstante la oscuridad que elige.

Su Patrona la mira , entre sorprendida y confusa :

.

- Nilza..... ?

- Por Favor, Señora. Déjeme , estoy bien así.

.

Y aún cuando , a los tres días, su propio Patrón, le obliga a quitarse la venda- cansado de la situación - ya es demoledoramente tarde. Su desarrollado instinto de conservación ha receptado el estímulo , dado la orden y abierto el indetenible proceso .Complicados mecanismos cerebrales han dado lugar al bloqueo. Sin ninguna alteración funcional que pueda explicarlo . Sin que la ciencia médica pueda entenderlo. Ya está ciega.

Ahora sí , libre de toda posibilidad de observar algo que la incrimine , no habrá excusa para que no la dejen salir y poder preguntar , al primero que pase , cual es la nacionalidad del viento que le envuelve las mejillas.

.

.

ELIMINADO

¿ Es la piedad realmente una de las caras de la inteligencia ?
.
La conversación puede girar en torno a cualquier punto. Nuestro interlocutor también puede ser cualquiera , pero para el caso lo llamaremos Leandro.
.
Casi sin darnos cuenta , el aparente debate va orbitando alrededor de una cuestión que conocemos. Se posa en él. No es que sepamos de todos los temas , pero sí sabemos que sabemos de éste. Con cierta condescendencia , dejamos hablar y - con una leve sonrisa - vamos asintiendo con la cabeza. Damos todo lo escuchado por cierto. Con el énfasis de una verdad revelada, Leandro enhebra argumento tras argumento para rematar con una conclusión objetivamente equivocada.
.
La pelota nos queda a la altura del área chica . Muerta , sin defensores a la vista. Sabemos que nos basta un toque. Deliberadamente , la picamos por arriba del travesaño, errando el gol y mostramos un falso lamento. Una parte de nuestra platea nos insulta , pero la popular nos aplaude. Hemos hecho lo correcto. El errado aserto de nuestro interlocutor no recibe réplica alguna.
.
En la Navidad siguiente , nuestro querido Leandro se ocupa de hacer las cuentas de lo que corresponde pagar a cada uno en una cena de catorce personas. Cual reencarnación de Pitágoras , sobre una servilleta intenta un método que combina lo peor del sistema romano (para nosotros) con lo mejor del sistema francés (para él) y que , por supuesto , no incluye las dos gigantescas "Copas de la Casa" ingeridas por sus dos simpáticos gurrumines. La refutación es sencilla , de escuela primaria. Pero esta vez hacemos que pifiamos el remate , sacamos mansamente el billete de cincuenta y lo arrojamos para que se inmole , casi sin mirarlo , al centro de la mesa .
.
Cicatrizada la herida , asoma Enero.Entramos a la Rotisería vacía y hallamos al dueño debatiendo amablemente con un proveedor vía telefónica , a la par que nos hace extraños gestos con las manos. En la soledad de nuestra espera miramos el techo , contamos los azulejos y nos leemos los avisos de plomeros y gasistas que se ofrecen pegados en la Balanza.
.
Pero tras esperar media hora , el iluminado (a la par que malparido) Rotisero decide llamar por número. Grita el Trescientos veinticuatro con voz de locutor. Cuando retrocedemos para proceder al que creíamos inútil tramite de extraer el numerillo, nos hallamos con una cara conocida , una voz familiar con el "324" fresquito en la mano. Dejamos que lo atiendan en forma caballerosa. El también se deja atender . Pudiendo convertir , arrojamos la bola al lateral para que revisen al caído.
.
Adivinaron , verdad ? Era Leandro , que se lleva el último Pollo.
.
Y así en el cumple de Luciano, en el bautismo de Julieta , en la despedida de soltero de Martín y hasta en las vacaciones en San Clemente. Increíbles oportunidades para anotar , deliberadamente despediciadas ante el asombro de los ocasionales terceros. El samaritano convencimiento de estar haciendo lo correcto.
.
Minuto noventa y dos. Con la brega por finalizar, el empate le cae muy bien a Leandro. Y , por que no decirlo, a mi también , más allá de que le esté haciendo precio. Como al principio , la conversación puede versar sobre cualquier cosa. Tratando de no entrar en el juego ajeno , la voy moviendo de un lado al otro, esperando el final para intercambiar camisetas. En un exceso , opinando sobre algo que desconozco ,vierto una opinión moderadamente incorrecta. La redonda queda picando , por vez primera , frente a mi propio arco. Leandro no la desperdicia, no reflexiona : actúa y construye la Historia .Impactándola con violencia me la manda a guardar sin contemplaciones. ¡ Era la Iguana, Boludo , era la Iguana ! me grita desaforado. El esférico infla la red . GOL . Leandro que inicia el festejo, corre hacia el imaginario banderín del córner e inicia un extraño - pero ensayado- baile mezcla de Cumbia y Hip-Hop.Terminada la danza , se trepa a un alambrado de fantasía . Su Hinchada festeja. La mía- popular y platea - me putea por aclamación.
.
En un segundo , el desconsuelo. Leandro me deja afuera de la Libertadores , de la Sudamericana, de la Conmebol y del Apertura.
.
Para siempre , por siempre , ante los ojos de todos : merecidamente ELIMINADO.
.

EL CONGRESO DE BOGOTÁ

Hoy , por fin , el Sol hace un guiño.
En la naciente primavera de Bogotá , cuando ya el año amagaba un escape sin novedades , está teniendo lugar el "XII Congreso Secular de la Lengua Hispana" , un acontecimiento siempre amenazado por la endeblez presupuestaria , la falta de ideas y el infaltable tinte político.
.
Con todo , la edición de este año amaga la resurrección. Vaya a saber por que , y en lugar de la extraña concurrencia de otras veces , han comprometido su presencia autores de cinco estrellas , tal vez deseosos de más cálidas latitudes.
Alli están. Ya besan suelo Colombiano : Ramón de Iturbide, Oscar Candales , Cautemoc Olivares ,Alfonso Villamayor, Margarita Basanta, Heriberto Oyuela, , Wenceslao Amarilla Valdez , Arantxa Fuertes , Eloy Gónzalez Plá , Tomás Belvedere , Ada Mancinelli , Juana Pellet Campos, Baldomero Estigarribia y Agustín Cerqueiro.
.

Las jornadas tendrán lugar en el imponente salón del Hotel Panamericano , emplazado apenas en las afueras de la ciudad , durante los días 22, 23, 24 y 26 de Septiembre. Precisamente , el día 26 el Congreso tiene dispuesto el cierre del cónclave , mediante la convocatoria a una conferencia de Prensa en la cual su Presidente , Alfonso Villamayor, dará a conocer al Mundo HispanoParlante una resolución crucial acerca de una polémica cuestión que , por razones estratégicas , se ha mantenido en la más absoluta de las reservas.
.

El día 22 se dedicará por entero a polemizar sobre el uso de las haches y los acentos prosódicos. El 23 a sentar las bases de un proyecto de resolución condenando el uso acotado del idioma en los mensajes de texto y en las sesiones de Chat. Y el 24 se debatirá acerca de la adopción de escatológicos modismos regionales como parte del lenguaje.
.
Nada de eso en realidad importa. El Día 26 tendrá lugar la actividad que realmente cuenta. Lo genuino , lo conducente, lo verdadero . Lo único que parece justificar estar en Bogotá cuando muere Septiembre.
.

El día 25, los Escribas tienen el día libre. Por temor reverencial, el grupo - que promedia los 80 años - libra a la decisión del casi centenario Oyuela la actividad del día. Y Oyuela alumbra estupores. A su existencia rectilínea contrapone el albedrío de pasar toda la Jornada en el Parque Nacional El Campín , un complejo que combina el sabor de la Naturaleza con el encanto de un Parque de diversiones.
.

La decisión deviene acertada. Es un lugar donde ninguno ha ido antes. Veamos :

En un extremo , De Iturbide escala una Montaña. Al otro, Ada Mancinelli nada en el río Cauca, a riesgo de contraer una pulmonía. González Plá desoye a su médico y se toma un Helado .Amarilla Valdez camina descalzo por el parque inmenso, ayudado po su bastón. Cerqueiro da una vuelta en Calesita. Olivares está jugando con varios niños, Arantxa Fuertes busca un destino menos higiénico y se revuelca en el lodo .Belvedere ignora su artrosis y experimenta con un simulador de Paracaídas . Estigarribia -que no parece estar cuerdo - abre un Paraguas de Colores y Margarita Basanta se limita, extasiada, a contemplar el Atardecer.
El sabor de la novedad se imprime sus Mentes.
.
Y entonces resulta díficil explicar la razón por la cual , en la extraña noche del 26 de septiembre, en el Hotel Panamericano de Bogotá , Alfonso Villamayor le está anunciando al mundo , apuntando a los periodistas con un termómetro en la mano derecha, que , habiendo sido requisado por peritos el manuscrito que se decía original ; estudiada la métrica normalmente usada por el autor ; vistos los dichos de los allegados y examinado minuciosamente el texto , el Congreso declara formalmente que el poema "Instantes" jamás podría haber sido obra del argentino Jorge Luis Borges y , por lo tanto, ya puede decirse -en forma oficial y autorizada - lo que hasta ahora nadie se atreve : que resulta lisa y llanamente una Mierda .
.
Al fondo del Salón , sigue escuchándose el repiqueteo de la voz cascada de Oyuela atribuyendo el secreto de su longevidad al hecho de no comer tantas habas ...
.

EL KIOSCO DEL PADRE JOSÉ

Qué agitada resultaba la vida del Padre José !

Obcecado,Atrevido , Licencioso , Creativo y sin cargo de conciencia alguno, hacía mucho tiempo que había eliminado de la órbita de su Apostolado todo atisbo burocrático , cualquier papeleo o exigencia que pudiese trabar una misa , un bautismo , un enlace. En ojotas , con careta , en pelotas , disfrazados o como la gente viniera lo cierto es que ninguna circunstancia impedía su servicio : todos resultaban Iguales ante los Ojos del Señor. Y más a los efectos de la recaudación.

Por eso , áquel Casamiento colectivo - pergeñado en su imaginario y fructificado en su Parroquia - significó para el Pueblo una auténtica revolución . El Padre casaría , en una única ceremonia a cuatro parejas de esponsales :Pablo con María, Paul con Mariana, Paulino con Marianela y Paulo con Mariela.
A la usanza de lejanas sectas orientales , pero en Villa Los Ceibos ....¡Veáse la Modernidad !

La noche esperada . La pequeña parroquia de Villa Los Ceibos , por vez primera en su historia , no da abasto , no puede , eclosiona. Seiscientos Cincuenta y tres lugareños la ocupan a como dé lugar . El cura observa la escena y va tomando coraje con la ingesta de Vino de Misa: ya está en el baile. Bailará. Y Cómo.

De repente, el escenario hierve y se dilata, se derrite y explota : el Padre José toma la palabra y hace la apertura del histórico Ritual.
El murmullo se hace clima , la emoción enceguece, el ánimo se turba ; ya nada más importa para la gente ante la experiencia irrepetible. Las palmas hacen vibrar al templo.

Lamentablemente , y como acaso no podía ser de otra Forma , la situación impacta por igual en los Esponsales y en el Padre José. La Debacle se acomoda en el primer asiento.
El discurso lento , las emociones acumuladas ,la boca seca y pastosa ,las palabras cansadas, los efectos del Vino de Misa y los nombres enrevesados gestaron aquel sí unánime dado por Aclamación que termina uniendo equívocamente en Sagrado Matrimonio a PABLO CON MARIELA , A PAULO CON MARÍA, A PAULINO CON MARIANA Y A PAUL CON MARIANELA.

Error. Terror. Horror.

Cuando la situación se advierte , ya es tarde . El Padre se limita a encogerse de hombros y a señalar hacia arriba con el índice de su mano derecha , mientras emprende la retirada . Nada puede hacer , escapa a su órbita , lo lamenta, él pronunció su fórmula , todos asintieron , a llorar a la Iglesia , no es su culpa, esto-no-es-un-Viva-La-Pepa....
Aún cercado , su suficiencia le basta para tirar abajo cualquier reproche. A regañadientes pacta la tramitacion inmediata de la anulación de los cuatro matrimonios ante el Vaticano , por un arancel único de ochocientos euros, de los cuales al Papado llegaran sólo seiscientos. Entretanto , los matrimonios formalmente consagrados se comprometen a permanecer en ese estado. La proposición, contra cualquier agorería, es aceptada.


Cuando el verificador del Vaticano comienza a hacer su INFORME AMBIENTAL nota signos de que los vínculos han echado algunas raíces .

- Mariela manifiesta que Pablo es un buen tipo y que no extraña a Paulo. Pablo señala que María es una mujer muy materialista.

-María ha congeniado con Paulo y juntos han obtenido un Crédito hipotecario que les permitiría comprarse una casa. Sostiene que Pablo nunca tuvo ganas de trabajar.

- Paulino y Mariana están estudiando juntos Enfermería. El dice que jamás hubiera podido hacer lo mismo con Marianela,una mujer carente de toda iniciativa. Y Mariana agrega que , en verdad, Paul no le había dicho toda la verdad acerca de su familia.

- Paul y Marianela dicen que tienen signos complementarios en el horóscopo chino y que no se llevan mal. Ella dice que Paulino la trataba muy fríamente. Y él que Mariana se metía en asuntos privados.

Al poco tiempo , el grupo presenta un segundo reclamo ante la Santa sede , acompañado de una solicitud de Pronto y Urgente Despacho.

Cuando , principiando Junio, Pablo se presenta en la Parroquia portando el sobre con la resolución del Vaticano , el Padre José se persigna. Una última actitud defensiva lo hace guardar silencio para dar paso al discurso del visitante :

- Padrecito, el Vaticano aceptó las anulaciones !

El Cura no contesta. La Palidez lo apresa. No se anima a hablar aún . Hace bien.

- No me entendió , Padre ?....Nos hicieron caso ! Dejaron sin efecto nuestros pedidos de Nulidad, como finalmente solicitamos.TODO QUEDA COMO ESTÁ. Estamos Felices. Y nos reintegraron Quinientos Euros . Algo es Algo.....

- Que Suerte , Hijo mío ! Es como dicen los Evangelios ...Lo que Dios ha unido que no lo separe el hombre .

-Sabias Palabras, Padre José.... Sabias Palabras !
.

MONUMENTO A LA HIPOCRESIA HUMANA

Laika (+) 1954-1957

Con una pata en el Corazón , hubiera preferido que me fuesen a buscar, Camaradas...



.

LA FIESTA INOLVIDABLE

Contra todo pronóstico , las cosas están resultando más que bien.

El Salón ha sido acondicionado con modestia , pero es tanta la ilusión , la esperanza y el fervor de ver que , tras mucho tiempo , la Familia se sacude con un acontecimiento novedoso , que cualquier objeción parece de veras minúscula.

Las gestiones previas simplemente fructificaron. Con monolítica insistencia , en todas y cada una de las mañanas de aquel interminable mayo , el futuro Suegro presionó ante la Comisión Directiva. Y lo consiguió : finalmente , el Salón Principal de la " Asociacion Barrial de Jubilados y Pensionados 12 de Abril " fue cedido en Comodato por sólo una noche , a condición de la reparación completa del baño de Señoras. Está en un Tercer piso , sin terminar aún , al cual se llega por una escaleras de hormigón.

Como sea , áquella fiesta de casamiento está resultando un Milagro . Los que se llegaron , lo hicieron sin problemas. Los trajes prestados aparecieron , los viejos autos arrimaron a la gente sin descomponerse , las bebidas están lo suficientemente frías ,el asado a punto , el suministro electrico no se interrumpió de modo alguno , la música suena sin estridencias y los papeloneros se mantienen sobrios.

Inesperadamente , aparece un Director de Orquesta. El viejo Tío Braulio - recien llegado de Colombia , donde reside desde hace 20 años - toma la batuta y ya no la larga más. El evento empieza a moverse al compás de los ritmos del Caribe , mezclado con los sones del Carnaval.

Pasada las dos de la madrugada , a todos les resultaba de suyo evidente que , en áquel lugar , lo que reinaba era la Auténtica y Verdadera Alegría.

En un rincón, la Novia. Nadie le ha hecho hasta ahora las preguntas que debieran de haberle hecho. Nadie se ha detenido un momento a reparar en lo lejano de su mirada , en su extraño rictus. Ni tampoco nadie ha procedido a la lectura de sus gestos ni a interpretar mínimamente el mensaje de sus actos.
Su flamante esposo le lleva quince años y tiene algunas carreras corridas, todas perdidas. Ella , que aún no tiene veinte , ha sido guíada por una especie de esquema conducente que la ha llevado , sin que sepa como , a ser la protagonista de una gala a la que no se siente invitada. Un sendero trazado de antemano por su geografía , su condición social y su entorno familiar.


A las tres en punto , el Tío Braulio gira sobre sí mismo , abandona su ocasional pareja de Baile y -literalmente - se carga la Fiesta al hombro , inaugurando una versión más del consabido Trencito . Todos , impactados por el carisma del Maquinista , deciden ser vagones. Y allí van : Don Braulio a la cabeza , el novio, los padres de la novia , los del novio , los cuñados , el asador , tíos de toda laya , los amigos , los improvisados mozos , las abuelas , el fotográfo y los colados.

Ella no participa , con sus pies hinchados por los zapatos de alquiler.

La Máquina va recorriendo todos los extremos del Salón , cada uno con las manos en la cintura del de adelante , risueños y festivos. Serpenteante , meandroso , el expreso lleva ya quince minutos de recorrido cuando Tío Braulio toma la decisión final , definitiva. Temiendo que el momento devenga en tedio , vira a Estribor y , ya lanzado , abre la puerta verde que está sobre el fondo del Salón , al lado de la única ventana . Y se encamina, nomás.

Del otro lado no hay nada. Sólo el vacío y la promesa de construir una losa de cemento que dejó un administrador fraudulento.
Absorta , la novia ve como un agujero oscuro va devorando a Don Braulio , a su flamante esposo , a sus suegros , a sus padres , a sus hermanos , a sus cuñados y a todos y a cada uno de los asistentes a la fiesta.
Inesperadamente Viuda , huérfana y fundamentalmente sola - tanto en el Salón como en la Vida - no alcanza enseguida a tomar conciencia de la magnitud del desastre ferroviario que ha terminado de presenciar.

Pero cuando su respiración se normaliza , siente que a la dimensión de la Tragedia se opone , con mayor fuerza , el alivio de la liberación.
Decide bajar las escaleras , con cuidado para no pisarse el vestido , y dirigirse hacia la Salida.

Acaba de Salir. Está descalza.

Se la ve Blanca y Radiante . Sólo que , a diferencia de la canción , ya nadie le sigue atrás.

TIENE UN PESO ? CONOZCA LA ARGENTINA !

Por fin , hoy está contento.

Aun cuando sus heridas no han cicatrizado del todo , es bien cierto que esa mañana empieza para él una nueva etapa . Por un segundo , no recuerda sus carencias : sin casa , casi sin familia , sin dinero y acaso sin destino , se dispone a abordar el Colectivo que , tal vez y con suerte , lo deposite en su nuevo trabajo.



Ya en la Terminal , sabe que nunca antes ha estado allí . Ha venido de su Catamarca natal tras un rosario de fracasos , de miserias y de espanto . Nada le ha quedado y con nada se ha venido a la casa de su única hermana , en uno de los suburbios mas pobres de Gran buenos Aires: Villa Albertina.

Aún así , está impresionado. Se sube a ese monstruo verde - el 101 - deposita una moneda de sólo un peso y se acomoda en el último asiento. Desde allí tendrá una hora sólo para rumiar sus pensamientos , dejar su cabeza en blanco o simplemente observar.Elige esto último, sobre todo por las sensaciones que le causan sus compañeros de ruta. Los rostros curtidos , las miradas cansadas , las conversaciones monosilábicas. Los trastos , los bultos y los paquetes fatigosamente acomodados aún a costa de la mínima comodidad del resto . Situación que se consiente porque todos y cada uno se saben parte de la misma cosa . Albañiles , Mucamas y Buscavidas apretados sin quejarse.
Cuando comienza el recorrido , lejos está de imaginar el contraste de las imágenes que lo asaltarán. Al llegar al Puente de la Noria - junto al inefable Riachuelo - la muchedumbre simplemente lo abandona y deja paso a otras almas , otras ilusiones , otros porvenires. Tibiamente observado , comprueba ser el único sobreviviente del pasaje inicial. El transporte se va completando : jóvenes con mochila , señoras masomenos y hombres de maletín modestamente trajeados.

Atrás el barrio de Pompeya , el 101 comienza a ir aligerando parte de su pesada carga :Once ,la Facultad de Medicina , la de Odontología reciben a Profesores , Estudiantes , Comerciantes, Vendedores y Empleados que nuevamente lo han dejado sólo. Siente que -junto al chofer - está protagonizando una pequeña película de la realidad, filmada en apenas 45 minutos. Se felicita de haber emprendido el viaje.
Lo que ignora es que todavía puede pasar algo más. El endiablado recorrido de este gigante motorizado lo hace torcer su derrotero y adentrarse por senderos glamorosos : Recoleta.
Los que ascienden fingen no saber como funciona la máquina emite-boletos , a la vez que entre risas impostadas se piden prestadas monedas unos a los otros. Algunos llevan pañuelos al cuello. Y antes de acomodarse examinan el asiento con visión de cirujano, mirando de reojo a los extraños.
Justo allí , el descenso. Busca el frágil papelito con la dirección que le anotaron , trata de leerlo entre tantos y tantos pliegues, eleva la vista para poder ubicarse...

Lejos está de imaginar que , en la esquina , dos uniformados lo están esperando para regresarlo a la casa de su hermana en Villa Albertina, obligándolo a subir a otro 101 de motor rugiente que , de a poco , se va llenando de extraños que han tenido el descaro de cruzar la Frontera.





( Ilustración : Colectivo 101 : Villa Albertina - Puente de la Noria - Pompeya - Once- Recoleta-Retiro )

EN MEMORIA DEL RELOJ DE CUARZO

Siempre supe que se había pergeñado una gran injusticia contigo.

Cuando los Hombres de Ciencia avizoraban imponente el Fin del Siglo, tras besar el Hombre el manto rocoso de la Luna , fue triste comprobar que ninguno de sus vaticinios se hizo presente. Ninguno....salvo Tú.

Llamaste a nuestra puerta a fines de los Setenta . Y cuando , seducidos , te franqueamos el paso simplemente nos dijiste : Soy el Futuro.

Y realmente eras un Adelantado . Pequeño gigante , nos hiciste soñar con los que te seguirían.

Pero ninguno más quiso acompañarte . Incumplieron su Promesa : No aparecieron. Dijeron que vendrían : Todavía los seguimos esperando.

Ya instalado , fuiste uno más entre Nosotros. Realmente diste espectáculo. Jugaste e hiciste jugar. Mutaste en Caucho, Plástico o Titanio.Te vestiste de colores estridentes o diste paso a la sobriedad. Incorporaste grabador , juegos , crónometro. Te lucimos con orgullo , pues tenerte se convirtió en una Cualidad.

Con Calculadora , fuiste Dios.

A LA MIERDA con el Ojo Biónico , los Trajes con Propulsión a Chorro, el Auto Eléctrico , las Píldoras para Alimentarse , la Energía Solar , las Naves Supersónicas , la Comunicación Telepática, los Robots Lavapasillos, las Colonias en Marte , las Máquinas del Tiempo y la Sangre Artificial !

Mi paciencia se terminó. Me quedo contigo , la única predicción futurista que se nos presentó tal cual como la ciencia se la imaginó. Las demás siguen en deuda.

Eso se llama tener Palabra de Honor.

Y Hoy - que sé que estás muerto en vida - elevo esta Plegaria en tu Memoria .

DETONANDO EL CONTROL

Sucede a veces , pero con más frecuencia de la que vemos un Colibrí . Y cuando ocurre , hacemos callar a todos , nos acomodamos en una silla volteando al gato , nos sentamos y por unos pocos minutos ninguna otra cosa nos interesa .

Pasando revista a los canales , de pronto alguno de ellos aparece.Y le comemos el Hígado a quien osare pulsar el Control Remoto de nuestra TV. Es cuando aparecen opinando. Más infrecuentemente , actuando. Despiertan los mas variados sentimientos. Algunos son personajes decididamente prosaicos. Otros , selectos. Algunos son Mitos. Otros , odiados.

No son programas ni documentales. Son personas con Nombre y Apellido. Representan Virtudes o Miserias , a veces en grado cercano a la Pureza. Pero tienen la cualidad de retenerme , ya sea por lo que son , lo que representan, lo que dicen o lo qué carajo fuese. Una lista forzosamente incompleta y afortunadamente heterogénea. El orden es arbitrario , desde el momento que me provocan el mismo efecto atrapante.

Respecto de algunos, me gustaría que sólo estuviesen dormidos. Y de otros, que se echaran a dormir .

Les pido guarden silencio, por Favor. Déjenme escuchar ! .( aquí va la Onomatopeya del índice perpendicular a los labios soplando).


1 ) Jorge Luis BORGES
2) Carlos ESCUDÉ
3) China ZORRILLA
4) Pepe BIONDI
5) Gabriel GOYTI
6) Cecilia ROSETTO
7) Gerardo SOFOVICH
8) Salvador DALÍ
9) Jorge ASÍS
10) Tita MERELLO
11) José MARRONE
12) Menpo GIARDINELLI
13) Alejandro DOLINA
14) Jorge PORCEL
15) Eduardo GALEANO
16)Alberto SAMID
17)Diego MARADONA
18) Mario FIRMENICH
19) Jorge Rafael VIDELA
20) Luis ZAMORA
21) Nini MARSHALL
22) Fidel CASTRO
23) José F. SANFILIPPO
24) Eva DUARTE
25) Ernesto SABATO.

Gracias ! Pueden seguir conversando, si quieren. Tomen : les devuelvo el Control .

( Nota del autor : cualquier eventual comentario al contenido del presente texto NO implica en modo alguno el reconocimiento liso , llano e incondicionado de la calidad de televidente. No será incluído en el Veraz ni en los Organismo de Registro Estatales. No se libraran Oficios a los diversos organismos de Educación Terciaria que brinden las Carreras de Filosofía , Letras u otras carreras Humanísticas. En ningún caso cualquier tipo de opinión vertida en la presente afectará el buen nombre y honor del Opinante . Quedan EXPRESAMENTE AUTORIZADOS el uso de pseudónimos, anónimos , heterónimos e incluso expresiones manuscritas de contarse con los elementos técnicos. Los aletónimos están - de suyo - autorizados )

( Nota del Autor : Qué más quieren ? )

EL TREN DE LA SONRISA

En virtud de que las actuales exigencias del sistema capitalista me piden descarnadamente eleve mi grado de producción , he decidido recurrir, acorralado ,al posteo de lo que técnicamente se denomina un congelado , una manufactura rápida y práctica comentable a sólo un toque de microonda .

En este caso en particular y aleccionado por el último post de mi estimado Walter , pido a mis muy ocasionales lectores , quieran tener a bien arriesgar , dentro de sus posibilidades , cual es el final del cuento humorístico que detallo a continuación . La respuesta la daré cuando lo estime prudente , salvo que alguien se me adelante.

De todas formas , la fórmula puede dar buenos resultados. Se verá.

.Un hombre se encuentra ante la posibilidad de ver consagrarse Campeón de Primera División por vez primera a su querido Deportivo Morón.

Ocurre que la última fecha Morón define el título en Rosario , ante el dueño de casa : precisamente, Rosario Central.

Desesperado , sin vehículo propio , recorre todas las Terminales de Omnibus en busca de pasaje , los cuáles ya se habían agotado por completo , ante la intensa demanda de la Afición.

Decide por último ir a la terminal de Ferrocarril , con pocas esperanzas. En efecto , los pasajes para embarcar en el Tren a Rosario se hallan agotados.

- Sólo quedan pasajes para el Expreso Tucumano ,que va directo a Tucumán, Sr. Pasa por Rosario , pero no para .

Fue la advertencia del Boletero.

Confiando en que Dios proveerá, este señor , de pequeño porte , saca un pasaje para dicho servicio . Encaramado en el Tren , este buen hombre llama a los cuatro robustos guardas del mismo y les dice :

" Muchachos , yo tengo que ver campeón a Morón sí o sí. No puedo pedirles que hagan parar al Tren , pero sí decirles que cuando pase por Rosario , vaya a la velocidad que vaya , diga lo que yo diga en ese momento ; Uds. van a mi camarote me agarran y me tiran. Es mi decisión . Estamos ? Y le da 100 pesos a cada uno.

Dicho esto , se va a dormir . Cuando despierta , abre la ventanilla y ve que el Tren..... está arribando a Tucumán ! . No lo habían despertado ! Indignado por el incumplimiento de su mandato , busca uno por uno a cada Guarda. Enfurecido como estaba, los fue paseando a los cuatro por todo el tren a trompada limpia , a la par que los Guardas no se quedaban atrás.

El penoso pero impactante espéctaculo llegó a los ojos de un par de viejitas que no perdían detalle de la escena.

Una de ellas comento : -Mirá , Gertrudis , como se defiende ese Pasajero. Nunca vi nada igual. Es una Fiera !

.

¿ Qué respondió Gertrudis , dando final al cuento ?

.

.

Nota : el que lo sepa y me lo responda de entrada tenga en cuenta que me arruina el Post. Capito ?

.